Versión definitiva (junio de 2009):
No tejas más tu cabellera, que no insistan tus manos. No quedará nada de nosotros. Has cerrado nuestros labios, no pronunciaré de nuevo tu nombre. Qué fue de aquella tarde, del mar que todo lo devora. Quién baila sin cabeza, quién es el tiempo de la ausencia. Ya no pronuncio tu nombre, mi Salomé, hermana primera del cuerpo.
Entrada original (agosto de 2005):
: todo bien, mi Salomé de cáncer en el colon, mi bestezuela. no tejas más la indolente cabellera, no insistan tus manos. queda mi boca, la que cantó algún día con hastío. queda la palabra que decimos, somos, aquel tu andar ligero. no te olvides de cerrar aquellos labios. no sin decir al oído tres veces tres una cifra, la espera de una tarde, de un mar que todo lo devora. todo eso que llamamos adiós, que nos llenamos. has de saber, hermana mía, que he guardado los efectos para cortar también lo tuyo, para bailar sin cabeza tres veces tres lo que llamamos lo mismo, lo propio, lo todo tiempo ausente. sabrás todo bien, muy bien mi Salomé, hermana primera del cuerpo.
5 comentarios:
Acaso sea mi ánimo presente el que haga reflejarme en este tu espejo de letras; acaso no olvido que la ausencia de lo amado, tanto para tí como para mí, ha sido una larga espera o quizá un gran adiós que intentamos no ver. Me han tocado tus palabras porque suenan tan igual como aquéllas que alguna vez escuché salidas de su boca; pero dejando mi pre-sentimento evidente, tengo que decir que son bellas tus maneras (bello por sentirlo así)ésas en las que recreas sencilla y profundamente (como se debe, ja) todo lo que se vive, se lleva, se respira, se suda, se comparte, se sabe entre dos. saludos.
-pienso-
Oh las distancias y las ausencias
las urgencias de la nostalgia
los horizontes y los anhelos.
Olas hastiadas de lo que ha muerto
de lo que muere con paz
sin miedo...
De nuevo madrugada mi querido Jose, de nuevo ese desazon(como lo menciono usted)-suspiro-
?Adonde iran en dos rios distintos
-o juntos-
a formar algun oscuro charco
o el mar de las angustias
que nos hace llegar a los demas
con risa forzada de clown triste?
A donde iran
algunas noches largas
frustradas de un principio
nuestros viejos
errantes
guturales sollozos?
-sigo triste-
Por que no viene querido Jose, ha este su cuerpo casa...
Se les pierde el amor,
se nos va aprisa...
APG
Esta tarde gastada, soy Adan fracasado sin paraiso ni eva... Otras se han de
indentificar querido Jose con sus letras y sus voces gastadas ya dichas ,
tantas veces, con cuales me he de quedar yo? Que frases de su voz calida me
tocan a mi joven Jose? Me las ha de decir algun dia?(ja)... (que se yo)
Estoy triste, de nuevo he sentido ese sin sabor de la noche,esas ganas de
decirle que se joda que no llegare a ciudad neutral, que se quede con las
suyas,(las muchas por lo que veo)...
A la cauda de dias inutiles debo agregar este, que navega erratil con su
paso cansino hipocondriaco,ayuno de ternura.
Algo se nos derrumba
Amor
Para siempre
por nosotros doblan tristes campanas.
Cavemos, sin embargo
la fosa del momento que apenas va llegando
y ya parte al reposo de las cosas perdidas.
Armida...
Así es, no tan ausentes anónimos.
Ausencia
recrear la soledad con humedades y respiros
revivirla por las noches alimentándola de día
ausencia
acaso sólo exista una
ésta o aquélla
la que vivimos
viviendo para ella
ausentes
cuerpos, temblores y miradas
nostálgicos idiomas que atraviesan el deseo
árida retórica que intenta poseer
su aliento (el de él),
ese aroma compartido
fundido entre mi alma y mi piel
ausencia
quizá ésta nuestra condición,
o condición de nuestros cotidianos descubrimientos,
búsqueda y nada
ejercicio repleto de exilios amorosos
ausencia
huella de lo tenido y lo entregado
marca de la espera y la añoranza
acaso si no necesitáramos...
acaso, cuál ausencia
Armida, sin duda
02-octubre-2002
por la tarde... Armida dice:
''y sigo triste paquito, nadie hace caso
aun soy el mismo fantasma de hace veinte anios... al fondo se escucha musica, melodias inmemorables''
10-octubre-2002
por la tarde... armida escribe en aquella libreta que jamas envio:
todas las semanas es el mismo miedo,
las palabras son fechas y me atacan
las palabras no dicen nada
no escriben nada,
las palabras y yo...
y yo me quedo llena de tormenta y yo me quedo aturdida por el vocerio interno
por todo lo que no digo, por todo lo que no escribo, por todo lo que no lees...
Luego armida cerraba su libreta, y se quedaba pensando: que pendejadas son estas?
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